Мой муж вчера устроил мне сцену на пустом месте. Сижу я, смотрю сериал, ем виноград. Он подходит, хмурый такой, и заявляет: «Я всё вижу! Ты специально не купила мою любимую колбасу, хотя я тебе мысленно передал этот запрос!»

Я, естественно, в ступоре. Говорю: «Дорогой, ты мне ничего не говорил. Вообще. Ни мысленно, ни вслух. Я же не телепат».

А он, с видом верховного жреца, расшифровывающего волю богов, отвечает: «Ну, я же *рассчитывал*, что ты сама догадаешься! Раз не догадалась — значит, изначально не хотела покупать. Ты никогда и не собиралась проявлять заботу!»

Я смотрю на него, на этот виноград в своей тарелке, и понимаю: вот он, Пентагон моего личного пространства. Сам назначил мысленное свидание с колбасой, сам на него не явился, а виновата я. Типичная мужская дипломатия: если факты не соответствуют его версии реальности, тем хуже для фактов.