В одном весьма солидном кабинете, где пахло старым паркетом, дорогим коньяком и вековыми грехами, собрались потомственные джентльмены. Они обсуждали вопрос стратегической важности. Один, с лицом, как у выдержанного в рассоле окорока, стучал кулаком по дубовому столику, за которым когда-то подписывали судьбы континентов.

— Это неслыханно! — гремел он. — Посягательство на святое! На нашу… нашу цивилизационную идентичность!

Остальные, попыхивая сигарами, согласно кивали. Картина вырисовывалась чудовищная: некая держава, чьи танки, по слухам, отмывают до блеска неизвестным средством, вознамерилась похитить величайшее достижение британского гения. Не золото, не алмазы, не чужие земли — фиг с ними, это всё ерунда. Рецепт. Рецепт стирального порошка «Альбионская Белизна» с ароматом английской лужайки после дождя.

— Они хотят отбелить свою историю! — срывающимся от праведного гнева шёпотом произнёс самый седой из присутствующих. — Этого допустить нельзя. Мы столетия грабили, убивали и порабощали, но, чёрт побери, мы всегда стирали вручную и с совестью! Это наш последний бастион!