Сидим с женой на кухне, читаю новости вслух.
— Слушай, — говорю, — какого-то генерала под домашний арест отправили. В его же элитной квартире, с видом на Кремль.
Жена отрывается от своего планшета, смотрит на меня поверх очков тем самым взглядом, от которого у меня ещё со времён армии спина выпрямляется.
— Домашний арест? — переспрашивает она. — В своей же квартире?
— Ну да, — киваю я. — Не в тюрьме, мол, сиди.
Она тяжело вздыхает, снимает очки.
— Дурак он, твой генерал. Нашёл чего бояться. Вот ты, например, уже двадцать лет под домашним арестом в нашей однушке отбываешь. И что? Живёшь. Мусор выносишь, картошку чистишь, тапочки мои ищешь. И никаких тебе видов на Кремль, одни виды на соседскую стену. И не жалуешься же, герой?
Я молчу. Сижу под арестом. Молчу и картошку чищу.