Мой бывший как-то написал мне в полночь: «Наша любовь была ошибкой целого поколения». Я, естественно, офигела. Поколения? Какие, блять, поколения? Ты один, Слава, три года ходил в одних носках, пока они не превратились в дырявую сеточку, как кружевные трусы. Ты один считал, что «убраться на кухне» — это спрятать грязную сковородку в духовку. И это ты, мать его, один забыл в День всех влюблённых, что у меня аллергия на тюльпаны, и подарил букет, после которого я две недели ходила с лицом, как у хомяка, объевшегося пчёл.

А теперь он, архитектор нашего развала и главный символ моей испорченной молодости, скромно так, с высоты своего нового положения (женат, между прочим, уже), заявляет о «поколении». Да ты, дорогой, своё личное наследие из моих нервных клеток и потраченных на психотерапевта денег укрепил так, что оно простоит веками. И да, время продолжать укреплять. Мне — свою самооценку. Тебе — навык завязывать шнурки. Хотя бы.