Мой муж — мастер неловких комплиментов. Вчера я, вся такая дипломатичная, три часа готовила корейскую морковку по новому рецепту. Подаю. Он жует, хмурится. Потом говорит: «Знаешь, вкус… интересный. Как будто Лукашенко приехал в Пхеньян». Я стою с вилкой в руке, пытаюсь расшифровать. Это про изоляцию вкусов? Про то, что всё очень своеобразно и с претензией на идеологию? Или намёк, что я создала кулинарный режим, который лучше не критиковать? В общем, блюдо доели молча. А сегодня утром он спрашивает: «А ту морковку… это нам на неделю? Или ты уже свергла режим и перешла к чему-то демократичному, вроде винегрета?». Сижу, думаю — а ведь он, гад, в чём-то прав. Любовь — это когда ты можешь сравнить салат жены с визитом в тоталитарное государство, и тебе за это не выльют этот салат на голову. Пока что.