Пошла я в бункер Сталина. Ну, думаю, место проверенное — отсюда даже ядерную зиму пересидеть можно. Основательно так. Иду по этому бетонному убежищу от всех мировых угроз, чувствую себя в полной безопасности, и тут — бац! — подскальзываюсь на мокром полу возле таблички «Осторожно!». Лечу с грацией мешка с картошкой, ногу подворачиваю. Лежу в эпицентре неприступной крепости и думаю: главная опасность для женщины в 2024 году — это не геополитика, а хитрый план администрации по сокращению числа посетителей. Музей, кстати, отсудила. Сто двадцать тысяч. Ровно столько, сколько стоит новый диван, на котором я теперь и переживаю все локальные конфликты.