Сидят в кабаке прапорщик Сидоров и его друг, дед-контрактник, оба уже в сивушных парах. Прапорщик тычет в телефон заляпанным пальцем, читает новость и так радостно хлопает себя по ляжке, что со стола падает недопитая стопка.
— Видишь, дед? Данные о пострадавших россиянах не поступали! — и сокрушённо вытирает пролитое рукавом.
Дед, седой как лунь, хмурится, ковыряя в ухе спичкой:
— И чё это значит-то, Вася?
— А то и значит, что всё хуёво, но официально — всё пиздато! Никто не звонил, не писал, не стучался в посольство... — Прапорщик делает паузу, задумчиво смотрит на пустую стопку и вдруг проясневшим взглядом добавляет: — А стучаться-то, блять, и некому. Потому что наше посольство в Тель-Авиве ещё в прошлом году нахер съехало, а я забыл рапорт отправить!