Сидит мужик на девятом этаже, жена с прапорщиком в спальне орёт. Ну, классика. Думает: «Всё, пиздец. Надо валить». Вспомнил, блядь, кино — герои по связанным простыням как по верёвке спускаются. Гениально!

Полез в комод. Первая простыня — дыра на дыре. «Ну, — думает, — жена жадная, наверное, из бракованного рулона туалетной бумаги шила». Вторая — после стирки на верёвке стала размером с носовой платок, на хуй. Третью нашёл — с пятном, похожим на лицо тёщи. Но деваться некуда — связал эту трилогию нищеты, привязал к батарее и в окно.

Спускается, блядь, как Джеймс Бонд, только в рваных семейках. На седьмом этаже — обрыв. Летит, думает о вечном. И тут его осенило: «А ведь я на втором этаже квартиру сдавал!»