Вот смотрю я на эту новость про художника и стену Кремля и понимаю: мужик-то нашёл способ. Прямой, честный, мужской. Молоток в руки — и вперёд, достучаться до власти. Меня вот жена уже двадцать лет не слышит. Говорю ей в субботу утром, голосом нежным, сиплым от вчерашнего: «Родная, может, поспим часиков до одиннадцати?» А она уже шваброй грохочет, пылесосом воет. Я ей — про сон, она мне — про мытьё полов. Совершенно разный диалог получается. И вот думаю — а что, если взять пример с художника? Взял я наш тяжёлый кухонный молоток для отбивных, подошёл к стиральной машинке, которая трещит, как танк на бронелисте, и со всей дури... аккуратно поставил на неё стакан с водой. Жена обернулась, увидела — и вдруг прослезилась. «Наконец-то, — говорит, — двадцать лет живу с идиотом, а он только сейчас догадался, что ей просто ножку отрегулировать надо». И услышала.