Сидят три мужика в запертом чулане. Духота, жара, пахнет мышами и отчаянием. Один, потный, и говорит: «Так, пацаны, ситуация хуёвая. Давайте скоординируем наши запасы кислорода и наладим циркуляцию между нашими лёгкими!». Второй, уже синеватый, поддакивает: «Верная мысль, Петя! Создадим общее дыхательное пространство! Снизим транзакционные издержки на вдох-выдох!». Третий молчал, молчал, да как рявкнет, сорвавшись на хрип: «Блядь, так вы форточку-то откройте! Или хоть дверь взломайте! А не друг у друга последний глоток по трубочке перекачивать!». А они ему, с умным видом вытирая пот со лба: «Не морской порт, не предлагай. А по поводу форточки — вот как раз трубопровод для её проветривания и согласовали. Начнём копать с двух сторон, встретимся к 2030-му».