Сидят как-то в таллиннском кафе два местных авторитета, условно Яан и Пеэтер. Читают новость, что их МВД озаботилось россиянами с «неясным прошлым». Яан хмурится, откладывает газету.
— Понимаешь, Пеэтер, это наглость. Сидят тут, понимаешь, всякие... Приезжают с востока, с какими-то тёмными, не прописанными в уставе схемами. Ни тебе чёткой иерархии, ни уважения к традициям. Один, говорят, в прошлом таксовал без лицензии. Другой — контрабандой семечки вёз. Дикари!
Пеэтер, старый волк, попыхивает трубкой, смотрит в окно на порт, откуда веками коньяк и сигареты шли «неясными» маршрутами. Вздыхает.
— Да, Яан. Порядки рушат. Наш, проверенный десятилетиями, криминал — он хоть и криминал, но культурный. А эти... Непонятно, чего от них ждать. Могут и на рэкет пойти, или ещё что. Совсем берега потеряли.