Сидим мы с Витьком, читаем сводку: «За ночь силы ПВО уничтожили 69 беспилотных летательных аппаратов». Витьк хмыкает: «Шестьдесят девять, Карл!» Я ему: «Ты чего, дурак? Это ж война, люди погибают!» А он, не моргнув глазом: «Ну да. Вот и представь: сидят где-нибудь в штабе два полковника, один другому и говорит: "Иван Сидорович, у нас тут за ночь 68 штук. Непорядок. Давай ещё одного доложим, для круглой, так сказать, цифры". И посылают бедного лейтенанта с ракетницей на крышу — того самого, который вчера завалил все сроки по отчёту о неиспользованных боеприпасах. Вот он и стоит, злой, мёрзнет, высматривает в небе хоть какую-нибудь шаровую молнию или спутник Илона Маска, чтобы доложить: задача выполнена, достигнуто красивое число. А война, она ж, как жизнь — главное не результат, а как в отчёте выглядишь». Я молчу. А Витьк допивает пиво и вздыхает: «Эх, был бы у них план на сотню, глядишь, и война бы уже закончилась».