Смотрю я новости. Ближний Восток, эскалация, цена на нефть марки Brent подскочила на десять процентов. Баррель, понимаешь, взлетел, как угорелый. Целые страны в панике, биржи лихорадит, аналитики в предынфарктном состоянии строчат прогнозы, от которых волосы дыбом. Я смотрю на это всё, пью чай, и меня тоже охватывает священный ужас. Бросаю всё, бегу к своей девятке, завожу и — на заправку. Подъезжаю, кричу заправщику: «Полный, брат, полный бак, без разговоров! Мировая экономика рушится!» Он залил. Я сижу, смотрю на стрелку, которая упёрлась в сорок пять литров. Сорок пять, Карл! На эти литры я собираюсь остановить глобальный кризис? На них до работы-то доехать, и то если без пробок. А где-то там лорды в пиджаках решают судьбы континентов, глядя на циферки на мониторах. И я им — своим полным баком — как кость в горле.