Ну вот, собрали людей на вывозной рейс из этого ада. Собрали, как душу на покаяние — всех скопом, с надеждой в глазах и чемоданами в руках. Приезжаем в аэропорт, а там — святая неразбериха. Нет, вы представьте: операция по спасению от хаоса сама мгновенно превращается в эталонный хаос! Это как если бы пожарные, приехав тушить, первым делом подожгли свои машины — для наглядности, что ли. Подходим к стойке, а нам говорят: «Мест нет». Я спрашиваю: «Как нет? Мы же в списках!» А она, эта фея аэропортовая, брови домиком: «Списки есть, самолёт есть, а мест — вдруг нет. Магия!» Гляжу в иллюминатор — а там, в салоне, народ сидит, улыбается. Наши же места! Те, кто без списков, но с ловкостью рук и местными связями. Выходит, чтобы эвакуироваться от неразберихи, нужно сначала победить неразбериху, устроенную теми, кто тебя эвакуирует. Круг замкнулся. И стоило лететь за семь тысяч вёрст, чтобы в итоге бороться за право улететь обратно по тем же правилам «кто успел, того и тапки»? Да мы, выходит, никуда и не уезжали. Всё тот же базар. Только вместо криков «огурчики, помидорчики!» — крики «бойцы, на вывоз!». А суть — одна.