Сидит Трамп, смотрит новости, а там — новый верховный лидер в Иране. Ну, сынок того самого. Трамп хмыкает, берёт телефон, звонит своему старому приятелю-телеведущему и вещает в эфир: «Я не считаю, что он сможет жить в мире». Сказал и откинулся в кресло, довольный.

А рядом сидит его старый бухгалтер, Мелвин, в очках, с калькулятором в руках. Слушал-слушал, вздохнул:
— Дональд, а ты-то сам в мире живёшь? Твиттер каждый день трясёшь, на всех судишься, тебя самого с позором с работы выгнали... Ты ему советы даёшь. Это как если бы я, банкрот с 92-го года, пришёл к Илону Маску и начал учить, как ему аккумуляторы клепать. Сказал бы он мне что-нибудь?
Трамп буркнул:
— Сказал бы. «Пошёл нахуй, Мелвин».
— Вот и я о чём, — кивнул бухгалтер. — Так что заткнись уже в свой рупор. Мир он, может, и не найдёт, а вот тебя — запросто. И напомнит, кто из вас двоих дольше на должности продержался.