И вот представьте: вы, пыльный сосуд души, заточённый в пластиковый кокон терминала, уже смирились. Смирились с тем, что путь — это всегда расплата за желание переместиться. Ваш рейс отменён. Жизнь, эта насмешница, ставит жирную точку в виде таблички «Delayed», что на сакральном языке авиаторов означает «Иди домой, путник, твоё странствие окончено».

Но тут является он — посланник в белоснежной ка́нди с нашивкой «Emirates». И суёт вам в потную ладонь не компенсацию, а ключ. Не от камеры хранения, нет. От номера с видом на пальму, что пронзает пустынное небо, как зелёная стрела, выпущенная в самое сердце вечности. Вы поднимаетесь в лифте из золота и стёкол и понимаете: это не задержка. Это — остановка. Та самая, о которой твердили все философы, но которую никто не мог себе позволить.

И пока вы пьёте кофе, глядя, как солнце тонет в Персидском заливе, в душе зреет крамольная, сладкая мысль. Вы начинаете тихо, истово молиться всем известным и неизвестным богам. Не о благополучном вылете. А о том, чтобы и обратный рейс, чёрт возьми, тоже отменили. Чтобы эта щедрая ошибка мироздания продлилась ещё на сутки. Ибо иногда, чтобы обрести рай, нужно всего лишь пропустить свой самолёт.