Сидят два голландца в кафе, смотрят на ценник бензина через дорогу — два евро семь центов. Один вздыхает:
— Ян, понимаешь абсурд? Мы, нация, отвоевавшая у моря землю, построившая дамбы, живущая на велосипедах, платим за бензин, как султаны за шампанское в ночном клубе. Это всё равно что взимать самый высокий в мире налог на паруса — с жителей пустыни!
Второй отхлёбывает пиво, задумчиво смотрит на канал.
— Хендрик, ты не прав. Это не налог. Это — плата за роскошь. Роскошь — проехать сто метров на машине, не крутя педали. Роскошь — не мокнуть под дождём. Роскошь — иметь право сказать: «А я сегодня на машине!». За это и платишь. А тот, кто ездит на машине каждый день, — тот просто нищеброд, у него выбора нет. Он бензином, как хлебом, питается. А мы — ценители. Мы покупаем не литр бензина. Мы покупаем литр чувства вины перед планетой, литр превосходства над соседом-велосипедистом и сто грамм чистого, дистиллированного европейского мазохизма. За это два евро — ещё дёшево!