Приходит мужик в Пенсионный фонд, подаёт заявление.
— Хочу, — говорит, — унаследовать дедовы пенсионные баллы. Он, бедолага, до пенсии не дожил, а баллов накопилось — целых три штуки! Я их в рамку под стекло, как орден, поставлю.
Сидит там тётка в очках, листает бумаги, хмыкает.
— Ну, наследство это мы оформим. Только вы, гражданин, понимаете — баллы неликвидные. На пенсию вам их всё равно не хватит.
— А я, — мужик поясняет, — и не собираюсь. Я их сыну передам. Пусть прирастает семейный капитал. А тот — своему сыну. И будет у нас в роду, понимаете, фамильная ценность. Не котёл медный и не портрет прадеда-алкаша, а три балла. Основа будущей пенсии, которой никогда не будет! Это ж поэзия какая-то, товарищ начальник! Вечная гонка за призраком, переходящее красное знамя нищеты! Уже внуку моему скажу: «Береги, внучок, не проешь, это тебе на старость… точнее, на вечную молодость, ибо хрен ты на эти баллы состаришься».