Иной раз смотришь на языки пламени, лижущие стальные фермы, и думаешь о вечном. О том, как всё в этом мире стремится к огню: сухая трава — от искры, душа — от страсти, нефтеперерабатывающий завод — от небольшого, размером с чемодан, гостя, прилетевшего с северо-востока. Подходишь к начальнику смены, весь в саже, и докладываешь: «Товарищ директор, горит установка АВТ-6». А он, не отрываясь от монитора с курсом биткоина, вздыхает: «Опять эти соседи… Шашлыки, что ли, жгут?» И ведь правда — почти что шашлык. Только угли не древесные, а дюралевые, да маринад не из уксуса и лука, а из высокооктанового. И летит к нам этот маринованный кусочек, словно картошка из костра, прямо в самое пекло. И стоишь ты, философствуя у жаркого пламени мирового абсурда, и понимаешь: главное — не утечка. Главное — чтобы гость был не с пустыми руками.