Сидят два капитана в баре Аденского залива. Один молодой, нервный, только что с рейса, трясущимися руками наливает себе ром. Второй — седой, обветренный, неспешно потягивает виски со льдом, который позвякивает, как склянки в шторм.
— Представляешь, — тараторит молодой, — у Омана на нас дрон налетел! Прямо в надстройку! Огонь, дым, паника! Чуть не угробили!
Старый капитан зевает, смотрит на часы с потёртым циферблатом.
— Ну и?
— Как «ну и»?! Дрон! Взрыв! Трафедия!
— Сынок, — вздыхает старик, вытаскивая из нагрудного кармана замусоленную бумажку. — Ты на чём ходишь?
— На танкере... «Миротворец», — недоуменно отвечает молодой.
Старик кивает, тычет пальцем в расписание: «Понедельник — дроны у Омана. Среда — пираты у Сомали. Пятница — „неопознанные лица“ в Красном море. Суббота — техобслуживание дронов и пиратов. А сегодня, — он смотрит на часы, — у тебя, я смотрю, плановое задание по разделу „Дроновая атака“ досрочно выполнено. Молодец. Освобождаешься. Можешь в бассейн сходить».