Смотрю новости — для поиска трёх детей в лесу под Звенигородом поднимают в воздух самолёт. И думаю: вот она, великая русская традиция — искать иголку в стоге сена, предварительно разбомбив стог авиацией. Душа наша, как тот ребёнок в чаще, — всегда где-то рядом, в двух шагах от дачи, но чтобы её отыскать, нам требуется развернуть операцию на уровне Генштаба. А потом окажется, что она тихо сидела на пеньке и ела землянику, наблюдая, как над ней с рёвом проносится вся эта цивилизация, вооружённая тепловизорами и добрыми намерениями. И только когда у самолёта кончится керосин, а поисковики, спотыкаясь, начнут ругаться на крапиву, она выйдет, вытирая липкие пальцы о штаны, и спросит: «А что, уже обед?»