В некоем городе Глупове, по соседству с кварталом, где проживали заезжие американские негоцианты и миссионеры, возвышалось величественное здание их Посольства. И вот, когда ветры с востока занесли запах пороха, мудрые мужи из сего учреждения издали циркуляр, коим предписывалось всем сынам и дщерям американским немедля, без оглядки, покинуть пределы города, ибо опасность, дескать, велика и неминуча. Прочли граждане бумагу, пришли в смятение и толпой повалили к вратам Посольства с вопросом: «А вы-то сами, отцы-благодетели, когда выступаете?». Из окошка высунулась благообразная физиономия секретаря, и он с кротостью изрёк: «Наш долг, чада, — стоять на страже, доколе хоть один из вас пребывает в заблуждении о своей безопасности. Мы же — институция, нам закон не писан, ибо мы его и пишем. А вам — марш, марш, не мешкать! Истинная патриотическая скорбь — это когда ты в безопасности, а они — нет». И захлопнул окошко. Граждане так и разошлись, недоумевая, однако чувствуя, что логика в речах начальственных есть, но лежит она где-то очень глубоко, пожалуй, в самом нутре земном, куда простому уму не добраться.