Читаю новости. Поймали террористов, которые хотели устроить громкий взрыв в центре Москвы. Суд дал им от 16 до 22 лет.

И я вот сижу и думаю. У меня тоже был план на громкий взрыв в центре Москвы. Ну, знаете, такой, эмоциональный. Встретить мужчину, влюбиться, устроить фейерверк чувств, взорвать свою одинокую, размеренную жизнь к чертям. А в итоге что? А в итоге — тишина. Никакого тебе салюта. Только тихий, домашний теракт в виде сожжённой яичницы и осадок.

И понимаешь, что тебе тоже вынесли приговор. Только не судьи, а жизнь. И срок — не 16 лет, а пока не надоест самой себе. И главный взрыв — это когда в тридцать пять ты осознаёшь, что твоя молодость тихо и мирно взорвалась где-то между «он не пишет» и «я устала». Без всякого ИГ. По решению твоего же собственного, ебаного, здравого смысла.