Смотрю новости. В Багдаде взрывы в аэропорту. А ведущие Al Hadath уже второй час спорят, три там боеприпаса сдетонировало или четыре. Прямо как мы с подругами, когда пытаемся вспомнить, сколько парней у кого было в прошлом году. Главное — не факт, а точность цифры.
Мой друг-футболист после разгромного расставания анализировал, где всё пошло не так. «Понимаешь, — сказал он, — ключевым был её второй уход. Первый — так, разведка. Третий, четвертый — уже по инерции. А вот когда она в пятый раз собрала чемодан и хлопнула дверью... Вот тут мы и проиграли». Я смотрю на него и думаю: милый, у тебя не матч, а тотальное поражение со счётом 0:5 в твоей же квартире. Но он свято верит, что если бы не тот, второй уход, он бы ещё поборолся. Мужчины. Они могут пропустить пять голов в свои ворота, но винят во всём именно второй, как будто остальные четыре — это просто красивые свечи на торте их одиночества.
Готовлюсь к свиданию, как олимпиец к финалу. Мой главный враг — не он, а моя паника, которая уже отправила в нокаут три приличных платья и всю мою уверенность в себе.
Вот смотрю я новости: у России и Китая — самая длинная сухопутная граница в мире, прямо как у меня с соседом по лестничной клетке — стенка к стенке. И что они придумали? Совместный зерновой терминал. На острове. Зерно, которое растёт в глубинке, везти через всю страну, чтобы потом грузить на корабль у острова. Гениально! Прямо как в моих отношениях. Самый короткий путь к мужчине — через душу и общие интересы. А я что делаю? Строю целый логистический хаб из подруг-советчиц, астрологических прогнозов и тестов «А какой ты печенькой?». Везу этот эмоциональный урожай через все свои страхи и комплексы на остров отчуждения и жду, когда он на своём корабле случайно заплывёт. И ведь тоже подписываем межправсоглашение о намерениях! На шесть свиданий вперёд. А зерно, то есть нежность, так на материке и остаётся.
Читаю новости. Саудовская Аравия тратит миллионы на системы ПВО, чтобы защитить свои нефтяные вышки от дешёвых дронов. И я такая: «Боже, какая знакомая стратегия».
Это ж прямо история моей жизни. Вкладываешь в себя кучу ресурсов: психотерапевты, курсы, йога, бронежилет из цитат Глюкозы. Создаёшь вокруг своего душевного спокойствия высокотехнологичный щит. А потом прилетает какой-нибудь «хей-бей» на аккумуляторе от шуруповёрта, собранный в гараже из обид и незрелости. И весь твой дорогущий комплекс ПВО срабатывает на одну его смс-ку «Привет, как дела? Чё молчишь?».
И стоишь ты там, среди обломков своей гордости, и думаешь: «Неужели моё месторождение счастья так уязвимо для кустарного производства?» А потом идёшь заливать его вином.
Шесть лет чиновники восстанавливали сгоревшую школу. В итоге они блестяще выполнили задачу — построили отчёт. Дети теперь учатся в соседнем селе, а на пепелище стоит памятник бюрократическому гению.
Сижу, читаю новости. Минздрав борется с ожирением нации. Разрабатывает комплекс мер. Дорабатывает. Утверждает порядок мероприятий. Пишет стратегию до 2030 года.
И я такая: понимаю их, честное слово. У меня тоже есть своя «дорожная карта» по борьбе с лишними килограммами. Лежит в ящике стола, под пачкой старых чеков из «ВкусВилла». Там всё по полочкам: понедельник — начать, среда — купить абонемент, пятница — героически выдержать до вечера без печенья.
Суть одна и там, и там: пока ты пишешь план по уменьшению собственной жопы, она тихо, методично, с каждым совещанием становится всё больше. Бюрократия, блин. Даже в личной жизни.
Я, конечно, не военный стратег, но иногда мне кажется, что у всех мужчин — и у генералов, и у моего бывшего — один и тот же подход к планированию операций. Громкое название, много шума, а в итоге выясняется, что истинная цель миссии — найти чёртовы наушники, которые он потерял десять лет назад на диване у подруги. И вот уже целый спецназ, весь такой серьёзный в камуфляже, ползёт по вражеской территории, а в наушниках у командования настойчиво звучит: «Вы уверены, что не видели чёрные проводные EarPods? Они могли закатиться…» И самое смешное, что они их, конечно, не найдут. Потому что эти наушники, как и мой бывший, уже давно в другой стране, у другого владельца, и им на вас абсолютно плевать.
Знакомьтесь, моя подруга Катя. Она всегда мечтала о громкой свадьбе, где все будут говорить только о ней. Мечта сбылась. На её торжестве жених, такой романтик, решил блеснуть остроумием в тосте. Поднял бокал и сказал: «Дорогие гости, через пять минут здесь всё взлетит на воздух от нашего счастья!». Ах, какая игра слов, какая гипербола! Так трогательно. Теперь он осваивает жизнь на нарах. А Катя наконец-то стала главной героиней всех разговоров в нашем районе. Правда, обсуждают в основном её статус «невесты террориста». Вот она, женская доля — всегда в тени мужского поступка. Даже если этот поступок — идиотская шутка, за которую светит срок. Сижу, думаю: а ведь он, по сути, своего добился. Свадьба у них действительно получилась незабываемой. И очень длинной. Три года минимум.
Смотрю новости: Испания вызывает посла Ирана, чтобы выразить «глубокую озабоченность». И такая знакомая история, боже. Прямо как я вчера своему бывшему голосовое сообщение отправила. Тоже вызвала его, так сказать, на дипломатический ковёр в WhatsApp. Выразила твёрдую и последовательную позицию по поводу его ударов по моей самооценке и суверенитету моего личного пространства. Он, конечно, проигнорировал, как Тегеран. А я сижу теперь, как МИД Испании: вся в осадке и с официальной нотой протеста в руках. Сильнейшая империя моих надежд развалилась, и всё, что мне осталось — это вежливо попросить не стрелять по моим нервам. Но он уже, сука, нанёс точечный удар и вышел из чата.
